- Ну, и что ты делаешь?
Он ложит руку на спинку стула, на котором я сижу и смотрит в экран, изучая взглядом посты чужого дневника.
- И сколько уже часов ты это читаешь?

У меня есть один страшный секрет - обещайте никому не говорить! - меня не зовут Исаия.
Меня не зовут Локке, не зовут Би, не зовут даже Ирэн. Они все - кусочки меня, украденные у других авторов, чужие "я", присвоенные мной потому, что своего не было.

Когда человек понимает, что сошел с ума? Когда к нему приходит осознание, что его действия неправильны, что его мысли безумны и аморальны?

- Если ты в него влюбишься - он тебе не простит.
Я молча киваю, соглашаясь. Не простит.

Для любви есть Шекспир. Есть Уайльд. Кафка. Винниченко. Хиддлстон.
Не стоит обременять реальных людей своей любовью.
Ты уже взрослый мальчик и знаешь, чем это все заканчивается.